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Mascarones de Proa y otras Máscaras (1º Parte)
Autora: Mirta Itchart
Palabras
Así
está bien, dejame en este lugar de playas blancas, dejame con toda la sonrisa
de la tristeza, del qué pasa esta tarde, de la pregunta por qué a mí si yo me
niego a lavarme las manos.
El
tiempo, ya he hablado del tiempo,
tiene
las pezuñas gastadas, pero de tan salvaje se niega a comprender que hubo y hay
una nueva historia y que de vez en cuando, nosotros, también tenemos que
gritar, navegación de patios, tanta vereda caminada del brazo, tanto canto. Y
ahora esto.
Transparencia
*
No es frecuente encontrar
ángeles en el infierno
pero sí, demonios en el cielo.
Demonios
oscuros
solapados
mercenarios en el extratiempo.
Debo ser transparente
para que nadie dude.
Noticias
**
El vértigo azul
cae
espiral de miedo.
Desde las palabras
el mensaje llega
críptico.
Una seriedad de pájaro en vuelo.
Un llanto de cigarras.
Un hombre camina el dolor
de las noticias cotidianas.
Dolor
de octubre
***
Octubre, toda la claridad,
santo cielo, quieta y callada.
Hoy tengo dos dolores juntos
juntos como dos pichones.
El dolor que mañana partirá
sacudirá las alas,
y volverá a la
lluvia
al abrazo
a un poema de
calle
de sport
de verano, casi.
El otro, pichón herido
pico de espada
dolor dolorido,
ese, santo dios,
se alimenta de secas memorias,
de oscuridades, muertes.
Secas memorias, tanto dolor
adentro,
tanto llanto.
Ese dolor, santo dios malherido,
no quiere volar,
no va a olvidar.
Los muertos que me miran aplauden.
Los muertos que no olvidan.
América
****
Los
pueblos encendidos arden
juntos.
El fuego atraviesa
cordilleras
y repta contra el mar
sobre
la playa abierta
Se
van formando llagas, duele
la
tierra.
Las
llagas cantan en las
palabras.
Alguien con su
cuchillo
desgaja el llanto del
americano
oscuro, de ese que en
silencio
se
oculta en el monte o incendia
zarzas
para mostrarse.
Arden
los pueblos con las palabras
de
los que en este continente
gritan
miserias. Hay fuego.
Y llagas..
Naufragio
*****
Un vacío de máscaras.
Aquel llanto naranja de retamas
arañaba mi piel.
Púa del tiempo
campanas viudas, mis manos
en silencio.
Naufragio niño
que invadió mis espejos.
Navegación urgente
de los sueños.
Cuerda/ llanto paisaje de retama.
Límite
azul
el
tiempo.
******
¿ Los últimos serán
los que vendrán a
destejernos la piel
para ser
los primeros?
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